Fumo di camini accesi nelle strade d’Irlanda,
accompagnava, leggero, una marcia silenziosa.
Nei pensieri si può ancora ricordare:
sono morti sotto i colpi di un generale.

Il freddo pungeva l’anima dei tanti visi,
interrompeva il battito dei cuori.
Morire col coraggio tra le mani,
morire per sentirsi esseri umani.

Rit. Il volto scuro d’Inghilterra ruggiva,
dalle barricate si sparava sulla gente.
Dalle barricate cadevano persone;
il potere col fucile, contro qualche bastone.

Grido di sangue rosso sul quel cielo d’Irlanda,
gridava, stupito, la propria innocenza,
urlava per i propri ideali,
spenti da quelli spari troppo uguali.

Solo lacrime calde bagnavano quei corpi,
uccisi con la paura dentro al cuore,
uccisi senza molta spiegazione,
da chi capisce “ordine uguale repressione”.

Rit. Ed il volto scuro d’Inghilterra ruggiva,
dalle barricate si sparava alla gente.
Dalle barricate cadevano persone;
il potere col fucile, contro qualche bastone.
il potere col fucile, contro qualche bastone.